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Le pitch ? Quel pitch
? Il est impossible d'en dévoiler un. Le quatrième
roman de Michel Houellebecq, par son ampleur, ses ambitions, sa
façon bien à lui de déjouer tout pronostic,
échappe à cette pratique paresseuse de la critique
moderne. Alors qu'en dire ? Dire que les éditeurs
étrangers les plus importants (US, Grande-Bretagne,
Allemagne, Italie, Espagne, Suède, Japon. ), l'ont lu sur
manuscrit et aussitôt acheté. Dire aussi qu'ils n'ont
pas été avares de compliments. L'un louant son humour
décalé, l'autre célébrant son lyrisme, le
troisième avouant à quel point il avait d'abord ri,
puis frémi devant cette fresque admirablement construite,
où tout est à sa place, sans effort apparent, comme
soulevé par une intelligence qui lance un défi à
la raison, un avertissement salutaire. En un mot, soufflé
par l'auteur lui-même: « Je crois que c'est mon
meilleur livre. »
